SE ME ESCAPA DE LAS MANOS

Hoy tenía que acudir a un Laboratorio de Análisis para hacerme unas pruebas.Eran las ocho y cuarto cuando llegaba a la puerta de este ,dónde un jóven de gafas se encontraba en la puerta esperando.
-¿Se puede entrar ? -le pregunto-.
-Creo que hasta las ocho y media no comienzan pero la puerta está abierta -me responde-
-Pues entremos -le digo-.
Una vez dentro, dos señoras de unos sesenta años y otra de unos treinta esperan.Ambos saludamos con los buenos días de cortesía y nos sentamos en las sillas frente al mostrador que en esos momentos se encuentra vacío al otro lado.
Unos minutos después hace su entrada un matrimonio que pregunta:
-¿Quien es el último?
- Yo, -respondo-
El joven de gafas pregunta a las señoras quien era la última
-Yo-responde la que se encuentra sentada a mi lado,de pelo corto ,rubia y algo gordita pero sonriente.
De esta manera y a la espera de que alguien se siente al otro lado del mostrador se establece entre los que esperamos ser analizados,estudiados y cultivados la línea sucesoria de entrada a las consultas.
Andaba yo envuelto en mis pensamientos cuando un joven de color se sientra entre la señora simpática y el que suscribe,trae un periódico en la mano y en la otra un bolsita de plástico.Permanece en silencio unos minutos, hasta que finalmente se dirige a mi para preguntarme en un aceptable español:
- ¿Aquí se recogen muestras?
-Pues creo que la recogida de muestras es en la Farmacia al otro lado de la calle,aquí es para hacerse los análisis-le respondo-
-Pues la chica me dijo que aquí recogían muestras-insiste el joven de color-.
-Espera que no tardaran en venir las enfermeras y les preguntas -intento tranquilizarle-
La señora rubia y sonriente dando la sensación de ser veterana en estos lugares decide intervenir en la conversación:
-¿Pero de que te tienen que hacer análisis de sangre o de orina?
-Sangre, no,no,-responde el negrito-
-Pues si es de orina ¿tienes el frasco?
-El joven de color enseña la bolsita de plástico y dentro parece haber un frasco.
-Pues hijo si es de orina tienes que traerlo lleno de pis y se rie,la señora rubia se ríe y también lo hacen el resto de los presentes que a esas alturas todos permanecen atentos a la conversación.
-No,no ,no es de orina, es de semen-esta última palabra el joven negro la dice más bajito-.
-Huyyyy-contesta la señora rubia sonriente-eso ya se me escapa de las manos.

EL APARTAMENTO

Sobre esta película quiero señalar un par de cosas:Billy Wilder era un auténtico maestro de la comedia y si existieran los Angeles tendrían la cara de Shirley MacLaine.
C.C.Buxter -Jack Lemmon-vive en un apartamento de soltero,practicamente apenas lo utiliza pues ya lo hacen sus Jefes por él para llevar allí a sus amantes.
Pero Buxter -que para sus vecinos es una especie de Play Boy- llega en Nochebuena a su apartamento un poco bebido y en compañía de una mujer a quien no ama pues esta , Fran -Shirley MacLaine-se encuentra en su cama a punto de morir bajo los efectos de una sobredosis de pastillas para dormir.
Buxter acabará dejando su gran puesto de trabajo -conseguido gracias a las esperas en la calle a que sus Jefes abandonen con sus amantes su apartamento -pues no quiere que su Jefe vuelva allí con Fran,esta finalmente comprenderá del amor de Buxter hacia ella y correrá escaleras arriba a su encuentro mientras una partida de cartas en medio de la voragine festiva de la Nochevieja dejará sellado su amor.
Por cierto la interpretación de Jack Lemmon es magnífica.

EL VIAJE DEL ELEFANTE

Quinientos años después en algunos lugares entre Lisboa y Viena aún recuerdan el paso de un elefante asiático de grandes dimensiones y peso con su "cornaca"-cuidador hindú-que hizo tan largo viaje por capricho de los Reyes de entonces.
En un viaje no exento de aventuras y en el que todos los habitantes de cuantos pueblos y ciudades por el que el animal pasaba salían a verlo .Convenientemente escoltado y llevando tras de si gran cantidad de paja y agua para beber, caminaba a paso lento teniendo sus ilustres acompañantes que amoldarse a sus horas de siesta y descanso.
Salomón que así se llamaba nuestro elefante es capaz de ponerse al servicio de la Iglesia para con las precisas instrucciones del cornaca realizar milagros que devuelvan al pueblo su maltrecha fe.
Acabará entrando en Viena como un heroe salvando la vida de una niña que soltándose de la mano de su padre casi es pisoteada por el animal que muy atento la levanta con su trompa y la deposita en brazos de sus asustados padres.
Es la primera novela de Saramago que leo y me ha parecido bastante entretenida y cómica en alguno de sus capítulos.

NOVELA DE AJEDREZ

STEFAN ZWEIG

De todas las personas que dedicaron unas palabras a la muerte por suicidio de Stefan Zweig destacan por su belleza las realizadas por el escritor André Maurois:
"Muchos hombres de buen corazón deberían reflexionar sobre la responsabilidad de todos nosotros y sobre la verguenza existente,en una civilización ,que ha creado un mundo donde Stefan Zweig no ha podido vivir".
Si hay algo que realmente atraía a Celia era pasar horas y horas leyendo sentada en la biblioteca ,herencia de su abuelo.Celia sentía una gran admiración por Stefan Zweig había leído :Carta de una desconocida,24 Horas en la vida de una mujer,Ardiente Secreto,La Noche Fantástica y ahora volvía la última hoja de novela de Ajedrez dónde el campeón del mundo de Ajedrez se enfrentaba durante un viaje en barco a Nueva York al misterioso Señor B,el cual adquirió sus conocimientos en este juego mientras la Gestapo le tuvo recluido y sometido a inhumanos interrogatorios en una habitación aislada en un hotel.
A Celia le llamaba la atención que su abuelo- el cual decía :"Un libro bien cuidado es un amigo para toda la vida"-forrara de plástico aquellas ediciones de bolsillo de tapa blanda.Al terminar de leer "La Novela de Ajedrez" observó que su forro estaba bastante deteriorado y decidió cambiarlo ,cual no fue su sorpresa al encontrar en una de las contraportadas en negro
misteriosamente oculta entre el forro una cita escrita con tinta de plata que decía:
"Aunque un día se apague el fuego de cierta hoguera,siempre nos quedará el calor de ciertas ascuas que todo lo iluminan porque nos abrieron el conocimiento".Al final una firma cuyo nombre era inteligible para Celia que durante unos minutos se quedo pensando en que quizás su abuelo tuvo una amante secreta.

HAIR

Si tuviera que elegir una película con la cual me identifique y que de alguna manera mejor exprese lo que realmente llevo en mi mundo interior, esa sería "HAIR".Si tuviera que elegir a un héroe por encima de los personajes preferidos en los cuentos de mi infancia,por encima de los personajes de mis lecturas de adolescente y por encima de John Wayne o Clint Eastwood y mis películas favoritas de John Ford, elegiría a John Berger el alma de esta película.
He olvidado las veces que la he visto pero recuerdo que allí por los años ochenta cuando se estrenó en España fui a verla durante todos los días de la semana .La última vez hoy mismo.
Porque el mismo año que HAIR veía la luz yo salía de mi casa con diecisiete años ,unos vaqueros,una camisa ,una toalla,utiles de aseo ,un cartón de Ducados,un libro con tres novelas de Herman Hesse - Demian,Siddharta y El Lobo Estepario- y tres mudas en una bolsa de color rojo rumbo a Murcia,pero yo no tuve la suerte de encontrar en El Retito a Berger y partí a la guerra,a otra guerra que no se hace con armas sino con la mente,con las mentes más retorcidas que jamás haya conocido.
Hace un mes tuve la suerte de que un gran amigo me regalara un DVD original de la película que ya creí no encontraría jamás,sin darse cuenta me regaló un tesoro de incalculable valor.
Hoy he vuelto a disfrutar como hace veinticinco años cuando la vi por vez primera y he vuelto a disfrutar con su música cuyo disco de vinilo en album doble, conservo como otro de mis tesoros.
Hoy he vuelto a dar las gracias a Milos Forman -su director-por dejarme volar de nuevo en libertad durante dos horas.

MATAR A UN RUISEÑOR

Hace más de cuarenta años Dios vio lo que se avecinaba en el mundo y a cambio de su salvación encargó a Robert Mulligan que hiciera una película dónde fueran resaltadas las mejores virtudes del ser humano.

Fruto de esta orden divina es “Matar a un Ruiseñor “y nadie mejor que Gregory Peck para interpretar el papel de Atticus un honrado abogado de un pueblo sureño en la época de la Depresión que aceptaba un puñado de nueces como pago a la defensa de sus clientes pobres.

Esos mismos clientes pobres a los que Atticus jamás cobró por sus servicios empuñaran un arma contra un hombre de raza negra acusado de la violación de una joven blanca a los cuales el honrado abogado esperara en el porche de la cárcel mientras se mece leyendo un libro y bajo la luz de una lámpara traída desde casa. Allí los recibe acompañado y respaldado por sus hijos –la narradora de la historia-su hija Scout y su hijo Jem además de un peculiar amigo de estos. Los bárbaros acuden armados dispuestos a tomar la justicia por su mano pero Atticus tiene el arma más convincente: “sus propias palabras”.

“Nunca se conoce a un hombre hasta que uno se ha puesto sus zapatos y ha caminado con ellos” así educa a sus hijos Atticus en la búsqueda de la verdad por encima de todo, en la justicia por encima del color de la piel y en la honradez.

Las apariencias engañan y así lo demuestra el misterioso personaje de Boo-el jovencísimo Robert Duvall- personaje que mantiene intrigados a los más pequeños pues desde pequeño nadie le ha visto salir de casa, sin embargo salvará sus vidas. Vidas que alguien quería cobrarse a cambio de la defensa llevada a cabo por su padre del joven negro.

El ruiseñor es un ave que no hace mal a nadie y que nos deleita con su canto, por eso es un pecado matarle y por eso sería un pecado destruir a personas como Boo o que otras como Atticus no existieran.

Un pena que Dios olvidara que Atticus sirviera como modelo en la sociedad actual.

FRANCISCA ARCONES "PAQUITA"

Paquita ronda los sesenta y viste bata blanca.Viste bata blanca porque se dedica a limpiar los despachos.Entre ellos ,Paquita limpia el mío.Paquita es morena y muy menuda ,de pelo muy corto y no lleva pendientes.Paquita esta muy cansada porque desde que se fue su compañera y vino la crisis no hay dinero para contratar a nadie más .Como no hay dinero para contratar a nadie más ,Paquita limpia dos plantas.
Esta mañana ,entró en mi despacho a limpiar y yo para que no limpie le dí conversación . Me cuenta que antes iba a misa todas las tardes, pero ya le ha dicho a las monjas que no puede ir porque llega a casa muy cansada y el médico le ha recomendado que se cuide.La invito a sentarse pero no lo hace y me responde : "Gracias Señor". Aunque le digo que no soy señor, que soy Salvador, para Paquita todos somos señores además del Señor.
Le digo que estaba muy guapa la pasada semana cuando fue a recoger un premio a la constancia en su trabajo ,más de treinta años limpiando para la misma empresa y ella se siente muy orgullosa de ello.De ello y de que brillen los suelos como la patena.Yo no quiero que brillen mis suelos y por eso le doy conversación aunque no quiere sentarse.No quiere sentarse y de pie me cuenta que el premio se lo dedicó a su padre que fue quien la buscó el trabajo y que le hizo ilusión sólo por su padre.Su padre que trabajaba de panadero en una panadería militar y que alguién le tiró la masa se giró y la masa fue a dar a sus partes.En sus partes recibió un golpe fuerte con la masa destinada al pan de los soldados , la sangre le subió a la cabeza y echaba espuma por la boca volviéndose loco.Desde ese día ,su padre no fue el mismo ,entonces Paquita tenía ocho años.Ocho años tenía Paquita y su hermano sólo cuatro ,un día malo de su padre ,la madre salió a buscar una ambulancia como tardaba tanto la ambulancia y la madre,el padre de Paquita cogió un hacha y persiguió a Paquita por la casa.Gracias a que la casa estaba a oscuras Paquita se escondió en casa de una vecina debajo de la cama hasta que vino la ambulancia y la madre. Al padre le pusieron una camisa de fuerza.Le pusieron una camisa de fuerza y Paquita se desmayó al verle,.Era un jueves.Un jueves santo.,al igual que Paquita que es una santa.Desede entonces a Paquita le dan miedo las hachas y no disfruta de los jueves santo.Paquita es muy humilde y muy buena persona de esas que a uno le gustaría poder abrazar más a menudo.

PARAISO INHABITADO

"Todo el mundo espera".Es curioso que esa sea la última frase del libro "Paraíso Inhabitado" de Ana María Matute que he subrayado y "Siempre acabamos llegando a dónde nos esperan" sea la primera subrayada en el libro que he comenzado a leer.
Pero hablemos del único libro-hasta la fecha -que he leído de Ana María Matute en el que quizás sea una autobiografía bastante fantástica de esa época entre los seis, siete años hasta los trece.
"Nací cuando mis padres ya no se querían" de esta manera comienza Ana María su narración que finalmente será -desde mi punto de vista-como leer un cuento sobre su infancia.Distingue dos mundos claramente separados y en constante conflicto: el de los mayores -que Adri protagonista de la novela-llama el de los Gigantes y el de los niños.
Adri cuarta hija de una familia acomodada cuyos padres se separan,deja en un segundo plano a esta para convivir con los criados , en lo que denominara el corazón de la casa:la cocina.
Conocerá a Gavrila (Gavi) hijo de una bailarina y no bien visto por su madre .De su mano Adri experimentará el valor de la verdadera amistad,el amor-su primer amor-y la muerte.
Destacan otros aspectos como la disciplina a la que es sometida por su madre y el Colegio de monjas ante el que Adri se muestra rebelde y ese toque de exotismo y de un mundo nuevo por descubrir en el personaje de su tía materna Eduarda.
Antes de cerrar la última tapa definitivamente y que este libro pase a ocupar un espacio aún no determinado en mis estanterías -quizás para no ser leído nunca más-transcribo algunas de las frases que he subrayado:
"Era tan suave su voz y su sonrisa que me sentí acariciada,cosa que no había conocido nunca antes".
"Aunque Gavi había dicho que cuando llegara la primavera me enseñaría a volar,yo me sabía muy torpe para tener alas.Además,la primavera me parecía un lugar muy lejano."
" Hay muchas clases de risas,tanto como de lágrimas".

POR FAVOR, MUERASE UD. CUANTO ANTES

Hoy me he acordado de un escritor del que desgraciadamente no he leído casi nada el cual me ha inspirado el título que encabeza este pequeño texto.Me refiero a Don Mariano José de Larra y su "Vuelva Ud Mañana"que tratándose de Hospitales lo he traducido como "Muerase Ud cuanto antes " eso si, cortesmente con el por favor por delante faltaría más.
Mi madre es de las de antes ,osea, hecha de una "pasta especial". A sus setenta y tres años de los cuales ha pasado más de cincuenta trabajando en el campo, ha obtenido como premio a sus años de duro trabajo " sus labores" incluidas,el no poder tenerse en pie y necesita ser operada de ambas rodillas. En Octubre-ya he perdido la cuenta de los meses pasados-iniciamos el lento proceso burocrático para que esto se llevara a cabo.Primera visita al médico de cabecera,solicitud de visita por el traumatólogo,pelea en atención al paciente para que debido a la urgencia el traumatólogo la visitase antes de los cuatro meses previstos,conseguida la visita en un mes,otros quince días para por cuarta o quinta vez hacerle las correspondientes placas,quince dias más para entregárselas al traumatólogo y a esperar un máximo de seis meses para ser operada. Seis meses después ,de nuevo pruebas pre-operatorio y quince días más para recoger los resultados.En ellos se detecta una anomalía en la aorta y el traumatólogo aconseja hacer una nueva prueba lo que suopone otros quince días para hacerla y una semana más para que el traumatólogo ante la duda decida pasar la visita a un cardiólogo en otro hospital y esta vez en Madrid . Quince días después viaje a Madrid a treinta y ocho grados de calor con atasco incluido y aventura para aparcar en la zona de Moncloa .Hora y media de espera hasta que la visita el cardiólogo quien da el visto bueno para la operación pero ahora viene lo bueno ¿como hacer llegar el informe del cardiólogo al traumatólogo?. Regreso al Hospital de origen, leo en la máquina de citas la "C " para informes de otros centros,saco la " C " y espero turno hasta que en el monitor veo en rojo mi número,le cuento la historia del papelito -informe del cardiólogo-a la señorita de bata blanca que se parapeta detrás del ordenador y la mesa pero tras escucharme pacientemente me remite al despacho de la vuelta .La puerta está abierta y entro allí .Seis o siete mujeres se parapetan tras sus ordenadores ,otras dos o tres están de pie hay un ruido de voces entre ellas ensordecedor.
-¿Y tu cuando te vas de vacaciones?
-Pues hay un curso de inglés que..
-¿Pero es facil?
-El sábado estuvimos en..
Las escucho educadamente hasta que ya me dirijo a una de ellas que me mira de arriba a bajo como si hubiera visto al mismísimo "satanás" -lo digo porque a esas horas ya echaba humo-
-Mire me han dicho que venga aquí con el papelito este.
-Pero a su madre la han dado de baja en la lista a la espera de los resultados del cardiólogo-
-Pues mire Ud. el cardiólogo ha dado el visto bueno,añádala en la lista y entregue este papelito al traumatólogo.
-Pra eso tiene Ud.que subir a la planta tercera a la Oficina de Trauma.
- " Un trauma me están produciendo Uds." lo pienso pero no lo digo como tampoco estrangulo a nadie.
Ascensor y a trauma al final de un largo pasillo soleado.Al fondo, en un despacho veo a tres señores vestidos de verde,dos de ellos sentados encima de las mesas ,otro en un sillón y una señorita rubia-no se si de bote-sentada de epaldas a la puerta movil en mano y apoyada en otra mesa.
Me quedo en el marco de la puerta unos segundos ;que se me hacen años ,y educadamente decido romper el silencio.
-¿Puedo pasar?
Se produce un silencio espectral y me siento escaneado,radiografiado y diseccionado.Al final uno de ellos decide hablar ,no sin esfuerzo.
-¿Que quieres?
Y de nuevo les cuento la historia tocándome la cabeza por si llevo boina y les parezco a Paco Martinez Soria pero no,no llevo boina ni tampoco soy verde ni me he puesto el disfraz de payaso pero me siento así.Me escuchan pero no me oyen y cuando se cansan pues ya son más de las dos, hace calor y mi voz perturba su tranquilidad me envían la despacho de al lado dónde dan las citas hasta las dos -ellos ya saben que a esa hora está cerrado-pero funciona pues la gente anormal como el que suscribe nos vamos pensando que vivimos en un país subrealista.L agente normal hubiera montado en cólera,gritado,denunciado e incluso decapitado.

BIENVENIDOS AL NORTE

Con estos calores que azotan la mayor parte de la Península,lo mejor "pichulas" es que este verano viajeis al norte dónde podreis comprobar que allí las temperaturas no son tan bajas,ni llueve tanto como la gente cree.
"Bienvenidos al Norte"es una comedia francesa ,he olvidado el nombre del director pero imagino que los interesados lo encontraran en internet al igual que el de sus actores.Pero creo que esto no es tan importante para el éxito de una película.Lo que si es cierto es que hacía mucho tiempo que no me reía tanto a la vez que la sencillez de sus intérpretes te ofrecen una cálida acogida.
Haciendo un resumen de su argumento decir que:El director de una sucursal de Correos presionado por su mujer trata de conseguir una plaza en una ciudad en el sur pero le pillan haciéndose pasar por paralítico y es envíado al Norte dónde se encontrará con unos empleados en su oficina de correos muy peculiares eso si no hay que perderse el acento norteño ¡vaya mojón!.
Lo más curioso es que descubrí la película en una agradable conversación con mis amigos Enrique y Ainoa después de una cena de lujo.Huevos fritos con pimientos rojos ,espárragos y un buen Rioja.

NUEVOS USUARIOS DEL CERCANIAS

"Al socialismo se lo asocia desde las ideas de búsqueda del bien común e igualdad social "
Desde hace ya cuatro años cojo puntualmente a las seis de la mañana el "CERCANÍAS " que cuarenta y cinco minutos más tarde me dejará próximo a mi lugar de trabajo.A las cinco de la tarde realizo el recorrido inverso.
Durante estos años al menos una vez cada dos meses veía al padre procedente de Avila y que pedía para sus dos hijos de once y siete años los cuales curiosamente con el paso de los años no aumentaban la edad e incluso a veces rejuvenecían.Veía a aquel que repetía "Ya se que somos muchos los que pedimos" y siempre pedía en plural.También cada dos meses veía el deterioro de mi "querida piltrafilla" siempre sucia y vestida con las ropas más variopintas que uno pueda imaginar pidiendo para un cafe con leche,pan o un bollo y que no hace mucho estuvo a punto de ser arrollada por un tren. Fue salvada a tiempo por la mano de un transeunte que la aupó hasta el andén,aquel día iba "hasta arriba " quien sabe de qué.Pero mi preferida era una joven menudita y bajita de no mucho más de veinte años,tambien sucia y desarreglada que tocaba la flauta y pedía una monedita redondita.
De un año a esta parte ellos acuden con la misma periodicidad pero ya va siendo normal que a diario otros "personajes" ocupen su lugar,si, a diario y en ese espacio de cuarenta y tantos minutos hasta dos de ellos cada día,se les ha unido un joven sin brazos que con un bote de plástico en la boca hace sonar sus monedas varias veces en ambas direcciones del vagón.Un desdentado con un gran reloj que pide ayuda tan bajito que a penas nadie le oye y hay más ,muchos más y así día tras día van desfilando como saliendo de lo más oscuro de nuestra alma , tan diferentes, tan peculiares.Alguno de ellos, bien vestidos esperan a la salida de las estaciones para pedir unas monedas para el billete.
Por eso me llega al alma que se hable de fichajes millonarios en el fútbol y que encima traten de convencerme de que son buenas inversiones.Me llega al alma que el Presidente del Gobierno hable de financiación a Cataluña por encima del resto de comunidades esto me suena a "Igualdad".Me llega al alma que la Ministra de Economía se preocupe de nuestra salud subiendo el impuesto sobre el tabaco; y del Medio Ambiente subiendo la gasolina y gasoil ,ella que viaja gratis en coche Oficial.Me llega al alma que De la Vega me avise de que tengo que abrocharme el cinturón para el próximo año cuando en cada una de sus intervenciones luce un nuevo modelito de diseño.Y me llega al alma que los que más hablan de igualdad utilizan Mercedes , tienen sueldos millonarios,viven en lujosas urbanizaciones,envían a sus hijos a Colegios privados para luego defender en público la Alianza de Civilizaciones.

ARETHA FRANKLIN

Para los expertos,Aretha Franklin es quizás la mejor cantante de todos los tiempos "un regalo caido del cielo"no en vano desde muy pequeña cantaba en un coro de la Iglesia.Personalmente cada vez que la oigo cantar un escalofrío recorre mi cuerpo.

JOSE LUIS SAMPEDRO

En la literatura española no hay grandes historias de amor. Ni siquiera Don Quijote de la Mancha o La celestina lo son.
Así escrbía Gustavo Martín Garzo en su artículo " El embrujo de Juan Marsé"más adelante hablaba de que quizás se pudiera hacer una excepción con Galdós y su personaje de Fortunata
quien formula el mandamiento esencial del amor: que nada que tenga que ver con él es pecado.
Finalmente relacionaba a Marsé con Galdós.
Una vez leído el artículo me hice una pregunta ¿Será verdad que ningún autor español ha escrito grandes novelas de amor? seguidamente pensé en Jose Luis Sampedro y sus novelas "La sonrisa etrusca" y "La vieja sirena" quizás no sean comparables a Ana Karenina o Mme. Bovary pero desde luego son dos novelas de amor en diferentes etapas de la vida.Hace ya muchos años que copnocí a Sampedro en una entrevista en una cadena de Tv desde entonces despertó en mi un sentimiento de ternura hacia la manera de hablar de este hombre y quedé hipnotizado de sus palabras .Al día siguiente ya había adquirido "La sonrisa Etrusca". Ahora dejo un par de muestras de la delicadeza con la que este hombre describe los sentimientos.
Percibe en el cuerpecito un atensamiento-¡este niño comprende ! -que se le comunica y le estremece.No es capaz de pensarlo y menos de expresarlo,pero sí de vivir a fondo ese momento sin fronteras entre ambas carnes,ese intercambio misterioso en que él recibe un renacido latir desde la verde ramita en sus brazos,mientras le infunde su seguridad de viejo tronco bien arraigado en la tierra eterna -LA SONRISA ETRUSCA-

" La mira y es mirado.Hay un click en esos ojos,corre un fluido de unas manos a otras .De agachados como estaban sobre el collar del perro se incorporan,sin soltarse las manos,y quedan frente a frente.Irenia tiembla.En la garganta viril brota un sonido extraño.como tragándose un rugido.Sigue un silencio.Ella se siente como disolviéndose por dentro,a la vez que encendiéndose.Al fin esa garganta enloquecida logra articular:
-Ven
Y añade,como si fuese algo diferente:
-Ahora.
Aún antes de haberlo dicho ya la atrae con una sola mano que aferra el brazalete en torno a la muñeca femenina.Con la otra abre la puerta y ninguno de los dos oye su chirrido habitual.El perro tira de la cuerda queriendo seguirles pero ellos no ven nada.El hombre se la lleva hacia el borde del acantilado,en el arranque de la escalerita.Baja por los escalones a pico sobre el mar,como se desciende a una arena de combate,la mujera le sigue insensible al riesgo de caer al mar,impulsiva como si fuera ella quien empujase.En un quiebro final los escalones les enfrentan,a la altura casi ya del suave oleaje,con la abertura de una gruta:inesperada concavidad en el vertical acantilado.
La lleva hasta el fondo de la gruta, la suelta,se coloca frente a ella,alto y oscuro,a contraluz de la claridad lunar.El hombre lleva sus manos a la fibula de su manto y lo deja caer,quedando sólo con la corta túnica.Ante ese gesto la mujer se arrodilla para descalzarle las sandalias: un ardor de pescador como aquellos otros primeros,que quieren también hacerle recordar,como la luna antes vivida...¿qué ?
Cae ahora la túnica.Las manos femeninas suben acariciando las piernas viriles,más lentamente una de ellas sobre el lunar del muslo.El hombre se inmoviliza ,tenso y reblandecido a la vez,para recibir esa marea carnal,esa caricia de espumas.Sus manos descienden a los hombros femeninos,los elevan,desnudan a la vez a la mujer,se posan sobre los pechos y ella siente erguirse sus pezones bajo esos dedos de cuero y , a la vez,de sueño,de seda ,de fuego..." LA VIEJA SIRENA

NO SABE USTED CUANTO ME GUSTA SU NOMBRE...CLEMENTINE

" No sabe usted cuanto me gusta su nombre...Clementine" así termina "My darling Clementine" o en España "La pasión de los fuertes " de John Ford.
Algunos dicen que Victor Mature ( Doc Hollyday )era un actor mediocre,personalmente no estoy de acuerdo y ese actor de rostro melancólico y grandes manos en esta película hace un gran papel junto a Henry Fonda (Wyatt Earp ).Ambos, dos hombres de fuerte caracter tratan de convivir en el pueblo de Touston y saldar sus deudas con un Walter Brennan ( Clanton )-ese legendario anciano que tan pronto conduce un carro como en esta película hace de malo junto a sus hijos.
No se pierdan el baile entre Henry Fonda con ese movimiento de pierna hacia arriba y la guapísima Cathy Downs (Clementine) y tampoco debemos olvidar el papel de Linda Darrel de bailarina y cantante enamorada del Doc Hollyday.
Parece ser que John Ford llegó a conocer al mítico Wyatt Earp y esta película rodada en uno de los escenarios preferidos de Ford "Monument Valley " está basada en hechos reales.
La canción de My Darling Clementine parece ser que es muy popular entre Clubs de Futbol ingleses y entre grupos de Scouts.

MY DARLING CLEMENTINE

In a cavern, in a canyon,

Excavating for a mine

Dwelt a miner forty niner,

And his daughter Clementine

Oh my darling, oh my darling,

Oh my darling, Clementine!

you are lost and gone forever

Dreadful sorry, Clementine

Light she was and like a fairy,

And her shoes were number nine,

Herring boxes, without topses,

Sandals were for Clementine.

Oh my darling, oh my darling,

Oh my darling, Clementine!

Thou art lost and gone forever

Dreadful sorry, Clementine

Drove she ducklings to the water

Ev'ry morning just at nine,

Hit her foot against a splinter,

Fell into the foaming brine.

Oh my darling, oh my darling,

Oh my darling, Clementine!

you are lost and gone forever

Dreadful sorry, Clementine

Ruby lips above the water,

Blowing bubbles, soft and fine,

But, alas, I was no swimmer,

So I lost my Clementine.

Oh my darling, oh my darling,

Oh my darling, Clementine!

Thou art lost and gone forever

Dreadful sorry, Clementine

How I missed her! How I missed her,

How I missed my Clementine,

But I kissed her little sister,

I forgot my Clementine.

Oh my darling, oh my darling,

Oh my darling, Clementine!

Thou art lost and gone forever

Dreadful sorry, Clementine

TRADUCCION

En una caverna, en un cañón

cavando una mina

vivía un minero de 49 años,

con su hija Clementina

Oh querida, oh querida,

oh querida Clementina

estás perdida para siempre,

que gran pena, Clementina.

Era ligera y como una hada

y sus zapatos eran talla nueve

cajas de arenque sin tapa

las sandalias eran para Clementina

Oh querida, oh querida,

oh querida Clementina

estás perdida para siempre,

que gran pena, Clementina

Patos llevaba al agua

todas las mañanas a las nueve

su pie golpeó contra una astilla

y cayó en el espumoso mar

Oh querida, oh querida,

oh querida Clementina

estás perdida para siempre,

que gran pena, Clementina

Vi sus labios bajo el agua

grandes burbujas de ellos salían

pero ay, yo no era nadador

y perdí a mi Clementina

Oh querida, oh querida,

oh querida Clementina

estás perdida para siempre,

que gran pena, Clementina

¡Cómo la eché de menos! Como la eché de menos,

Como eché de menos a mi Clementine,

Pero besé a su pequeña hermana,

olvidé a mi Clementine.

Oh querida, oh querida,

oh querida Clementina

estás perdida para siempre,

que gran pena, Clementina

HAN PASADO 65 AÑOS

El pasado 6 de junio contemplaba las imágenes de Obama y SarKozy en un homenaje en el cementerio americano de Colville ( Francia ) dónde descansan los restos de más de nueve mil jóvenes que derramaron su sangre en el famoso desembarco de Normandía.
Pero no quiero hablar de historia pues lo que realmente me hizo reflexionar fue la imagen de esas miles de tumbas al igual que muchas otras repartidas a lo largo de toda Europa y pienso en esos jóvenes de veinte y treinta años,en sus familias y si realmente pensaban que luchaban pensando que derramando su sangre el futuro sería mejor.
Quiero pensar que los valores que aún se conservan actualmente son gracias a jóvenes valientes como ellos y ojalá pudiéramos decirles que su muerte no fue en vano.De vez en cuando deberíamos echar una mirada hacia atrás y aprender de los errores del pasado e intentar que ningún joven más tenga que derramar su sangre.

REBECCA

En las películas que se quedaron grabadas en mi infancia,una ama de llaves que siempre vestía de negro quemaba una lujosa mansión en la oscuridad mientras un coche se acercaba a gran velocidad hacia ella.
Este fin de semana he regresado a Manderley de nuevo,la puerta de entrada estaba abierta y el camino despejado no ha sido por tanto difícil acceder.Allí sigue la Srta. Danvers (Judith Anderson ) vestida de negro como siempre con ese rostro por el que no pasa el tiempo y esa mirada tan penetrante que hiela el corazón.
Desde el acantilado Maxim de Winter (Lawrence Olivier)observa el mar con esa mirada melancólica puesta más allá del horizonte mientras la nueva Sra de Winter (Joan Fontaine ) se dirige hacia él para abrazarle con una ternura poco vista en otros abrazos y besos cinematográficos.
Ahora me he dado cuenta que desconozco el nombre de Joan Fontaine en esa película pues el único nombre que se aprende hasta la saciedad es el de Rebecca de Winter que aún después de muerta llena con su presencia cada rincón de Manderley.
Magnífico estreno de A.Hitchcock en Hollywood.

PALABRAS PARA JULIA

Cuando estudiaba BUP recuerdo con especial cariño una canción de Paco Ibañez cuya letra siempre creí que era suya,me refiero a "Palabras para Julia".Me pasaba horas escuchando al cantautor en el Olimpia de París.En aquella epoca me quedé en la Generación del 27, la del 50 no la estudiamos.Años después en mi regreso a la poesía descubrí esta Generación y en ella a José Agustín Goytisolo para ver que la letra de aquella canción que tanto me emocionaba era obra suya dedicada a la trágica muerte de su madre, Julia Grey en un bombardeo durante la Guerra Civil.A José le afectó muchísimo la muerte de su madre y puso Julia a su hija esta canción al amor que sentía por ambas. " Tu destino está en los demás "le dice.Hoy he vuelto a leer algunos de sus poemas para comprobar que igual que hace veinte años sigo emocionándome e intentando inventar la libertad cada día.

PALABRAS PARA JULIA

Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.

Hija mía, es mejor vivir
con la alegría de los hombres,
que llorar ante el muro ciego.

Te sentirás acorralada,
te sentirás perdida o sola,
tal vez querrás no haber nacido.

Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto,
que es un asunto desgraciado.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

Un hombre sólo, una mujer
así, tomados de uno en uno,
son como polvo, no son nada.

Pero yo cuando te hablo a ti,
cuando te escribo estas palabras,
pienso también en otros hombres.

Tu destino está en los demás,
tu futuro es tu propia vida,
tu dignidad es la de todos.

Otros esperan que resistas,
que les ayude tu alegría,
tu canción entre sus canciones.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella, tú verás
como a pesar de los pesares,
tendrás amor, tendrás amigos.

Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.

Perdóname, no sé decirte
nada más, pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.

Y siempre, siempre, acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

BALZAC Y LA JOVEN COSTURERA CHINA

Hace unos meses leí " Balzac y la joven costurera china " , obra autobiográfica del chino residente en francia Dai Sijie.Este fin de semana, además.he tenido la suerte de poder ver la película; la c ual, no pierde detalle de lo que es el libro ,quizás porque con el paso del tiempo haya olv idado los pequeños detalles de la narración. Entre los años 1971 y 1974 dos jóvenes son enviados a las montañas a un campo de trabajo para reeducarlos .Allí conocerán a una joven que al igual que su padre se a coser y confeccionar los vestidos para los habitantes de la aldea.También se encuentra reeducándose el joven "cuatro ojos" dueño de una maleta llena de libros. Los dos jóvenes y la costurera -intrigados por el contenido literario de esta-, roban la maleta no sin curiosas dificultades y a partir de ahí cambiarán sus vidas al menos la de la joven costurera que día tras día escucha maravillada fragmentos de Balzac en labios de sus amigos y como no, la inigualable " Madame Bovary " de Flaubert. Entre ambos surgirá una bonita historia de amor en un paisaje inolvidable y acompañado por la música de Bach y Beethoven,pero ...¿Que será de la joven costurera?...mejor leer el libro.